tag:blogger.com,1999:blog-66808759040805989762024-03-14T17:45:41.744+01:00PropílogoMicrorrelatos, desahogos y otras necesidades básicas.Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.comBlogger169125tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-55461394889192212962017-03-29T10:57:00.001+02:002017-03-29T10:59:35.774+02:00Microrrelatos en Brevilla<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img align="right" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8uhA4sACu-ZIUAX2QCbtB9zZWFUmqomtHD9BlKym-7M6hi8-g_w4gpy8ib_pvdjh2LarAWeZ1jqEt1ljMlDWDVOTIpKaO1-r39UQ446XOnAw3kqwDNFmgWJfj-91oaBMOfaEO3Up7zLU/s300/juan-yanes-palomas-en-vuelo.jpeg" style="margin: 1em auto 2em;" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://revistabrevilla.blogspot.com.es/2017/03/microrrelatos-de-gabriel-de-biurrun.html" target="_blank">Foto de Juan Yanes</a></td></tr>
</tbody></table>
Publican algunos textos míos en <a href="http://revistabrevilla.blogspot.com.es/2017/03/microrrelatos-de-gabriel-de-biurrun.html">Brevilla</a>.<br />
Mil gracias a Patricia Nasello y Lilian Elphick</div>
</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-64714932684360786932017-01-10T18:15:00.001+01:002017-01-10T18:15:41.333+01:00De muertes a extrañezas en La Microbiblioteca<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<img align="right" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3K-keSW2eJOV1pPT3zygr4lclMXBRYpJTZzK6ieRoVDGKSBU5_fBnOai9lWodVaJvgrF6HMb7BrlKcTzk2sa6CNfm3TpEG8SDDxFC6uEqbQ5s9HoTjSkM9imzubeU57ygW70xZt53A25M/s400/Portada+Biurrun.JPG ; style="margin-right:0em; margin-left:1em; margin-top:1em; margin-bottom:2em">
</br></br>
Un buen pretexto para resucitar, por un momento, el blog: <a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com.es">La Microbiblioteca</a> muestra la Plaquette de Norberto Luis Romero que emborroné con algunos micros.</br>
<a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com.es/2017/01/de-muertes-extranezas-dedicadas.html"><b>Aquí el enlace</b></a></div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-26087151772829115252015-01-15T12:21:00.000+01:002015-01-15T12:22:41.262+01:00En la nave de los locos
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUhV60VIrd03pJoabKl2Bw2sDwq3b4rrbS1-6_LJG7tmjXOt_kAWV1BiJkbUQ5UJmErtLqVd69zPZ9B-7VFlJd6oiyzpii2eZuRuh3thjSsX16r2dOcVbhw7KcyEBptGEbcDsc12HCpvs/s1600/22_web.jpg ; style="margin-right:0em; margin-left:1em; margin-top:1em; margin-bottom:2em">
</br></br><a href="http://nalocos.blogspot.com.es/2015/01/gabriel-de-biurrun-1.html">La nave de los locos</a>, blog de Fernando Valls, publica un texto mío.</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-47550846267845287022014-09-04T16:55:00.000+02:002014-09-04T16:55:12.960+02:00Alcanzar la madurez
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
Ponga sobre la mesa un pequeño platillo de café que esté seco. Deposite sobre el platillo una simpleza y déjela brotar. Si el platillo no estuviera completamente seco, o si hubiera sido colocado boca abajo, la simpleza se marchitará. Sin embargo, si es usted de los que saben seguir las instrucciones, si es de ésos que improvisan correctamente, la simpleza se hinchará en todo su esplendor de magnolia rosada, rebosando el platillo y contagiando como esponja-colibrí su más inmediato derredor.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Es ahora su deber el compromiso de mantenimiento, el rechazo de la vergüenza, el orgullo de la comprensión. Si la simpleza se deja alzar debe usted lucirla en el ojal de la chaqueta, siempre fresca, a la vista.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">No es sencillo hacer gala de portar una simpleza, o varias; sin embargo es enriquecedor. Piense que la gente sabrá que es usted capaz de llevar una simpleza en el ojal.
</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-49740180924170986242014-05-23T15:44:00.000+02:002016-03-08T09:30:56.096+01:00Annapurna cabrón<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object height="250" width="350"><param name="movie" value="https://youtu.be/rrxUQjOHB6E"></param>
<param name="allowFullScreen" value="false"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="https://youtu.be/rrxUQjOHB6E" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="false" width="350" height="250" allowscriptaccess="always"></embed></object></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;"></br>
Diosa de las cosechas</br>
bella hija de perra</br>
te sembramos</br>
te regalamos</br>
sonrisas</br>
que nos dieron</br>
luz</br>
antes que a ti.</br>
Qué ofrenda autónoma</br>
</br></br>
Gran madre</br>
Parvati,</br>
qué caro pagamos</br>
tu enfado con Shiva,</br>
qué caro.</br>
</br></br>
Qué enorme agujero</br>
tan alto.</br>
Qué brillante la siembra</br>
en tus faldas.</br>
Qué lejana</br>
y teórica</br>
la cosecha.</br>
Qué oscuro</br>
el dolor,</br>
Annapurna cabrón,</br>
monumental imán</br>
del amor al aire.</br>
</div>
</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-20585529238296537312014-04-01T15:38:00.001+02:002014-04-01T15:50:39.939+02:00Taller de microrrelato</br></br>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p><b>Día 10 de Abril, 19:30</b>.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">En el marco de las <b>III Jornadas literarias de narrativa <i>"Con otras palabras"</i></b>, organizadas por el <b>Ayuntamiento de Pamplona</b> en el <b>Civivox Condestable</b>, tendré el honor de impartir un <i>"taller express de microrrelato"</i>.</br>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Será sólo una hora, en la que habrá que condensar la teoría y la práctica de la condensación, de modo que, sin saber si el resultado será grande o pequeño, puedo afirmar que será, cuando menos, muy estrecho.</div>
</br>
Más información aquí:</br>
<a href="http://www.pamplona.es/">Pamplona</a></br>
<a href="http://www.pamplona.es/verDocumento/verdocumento.aspx?idDoc=408987">Actividades</a></br>
<a href="http://www.diariodenavarra.es/noticias/navarra/pamplona_comarca/pamplona/2014/03/28/carmen_souza_inaki_fresan_protagonistas_para_proximo_trimestre_153239_1702.html">diariodenavarra</a>
</br>
</br></br>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4mNMexLyUs8P8ZClcIvdrizkNgSrRWHZAIjc8jZPTB2P-9Qe_IlcOA4a5mpQMJe45ceo2f0qzpMn0u9MKg1RQhnLU6w96Obi0crU3Jq0J93cxdTG8EyeBgnyiuixmEWInNO1kTm_094Fo/s1600/Civivox.jpg"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4mNMexLyUs8P8ZClcIvdrizkNgSrRWHZAIjc8jZPTB2P-9Qe_IlcOA4a5mpQMJe45ceo2f0qzpMn0u9MKg1RQhnLU6w96Obi0crU3Jq0J93cxdTG8EyeBgnyiuixmEWInNO1kTm_094Fo/s320/Civivox.jpg ; style="margin-right:0em; margin-left:6em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"></a>
</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-72074434261985808242014-02-25T12:55:00.000+01:002014-02-25T12:55:09.514+01:00Cosquillas en las cejas
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<i>Había un árbol junto al río. Y el río daba de beber al árbol. Y el árbol daba sombra al río.
Y el río iba, poco a poco, erosionando el suelo bajo el árbol, y el árbol se inclinaba y sufría.</i>
<p>
<i>Y tú eres el río</i> –dices.</br></br><p>
Y tú eres el árbol –digo.<p>
Una mierda.<p>
Si no hubieras querido agua podrías haberme pedido peces, o cangrejos, o ir al cine, o acariciar el dorso de tu mano sin apretar. Pero te escondes detrás de una parábola judeomasónica para largarte con tus pies de chopo, con tu cuerpo de haya joven. Para dibujarme una culpa de ecosistema mal parido; para achacarme un daño hidrográfico de una confederación de mi estupidez, por quererte, por necesitarte.<p>
Supongo que da igual lo que me llore encima, como si me meo -yo, río-; y que da igual que fluya lejos, al quinto coño, lo que me salga de dentro, disuelto, sin valor ya, sin opción de levantar una mano de agua y protestar; y decir que vale, que me aparto, que te dejo sitio, que te querré, pero menos, y que el resto me jodo.<p>
La sombra –vaya mierda-; la sombra que me dabas, yo la quería. Tenerte siempre por encima, en lo que era tu sitio, más lista, más guapa, más mirándome recorrer tus pies y traerte cosas. No me pareció verte incómoda al principio. No creí que acabaras pensando que yo me apropiaba del suelo que te barría. ¿Es eso? ¿Una cuestión de propiedad? ¿Te imaginas muriendo porque no hay suelo?, ¿o es porque crees que el suelo ahora lo tengo yo? ¿Te he quitado tus amigos, tu familia, leer en el sofá con el pie descalzo sobre la mesa y una revista pegada en el talón? ¿Te he quitado la cara deformada de Ana Rosa Quintana de tu tobillo de árbol?<p>
Tal vez piensas, en realidad, que yo era un viento del carajo que te soplaba las ramas y despeinaba las hojas. Que te doblaba el tronco y te hacía crujir los anillos. Los vientos son más de ir por ahí a su aire, levantando tejados y tirando postes. Tal vez prefieres que sea un viento de mierda, de ésos que se revuelven y te dan la vuelta al paraguas; de ésos que primero te aspiran y luego te soplan, como si quisieran comprobar que todas tus vértebras funcionan.<p>
¿Quieres que sea viento?<p>
Te habría creído equivocada si me culparas por viento. Te habría creído desubicada, por pensar que yo corría a tu alrededor, sobre tu cabeza, con la intención de hacerte bailar, de hacerte crujir. Te habría creído equivocada por sobrevalorarme. Sólo equivocada.<p>
Habría sido mejor que creerte imbécil. Un río. Una mierda. Si ni siquiera me daba cuenta de que estaba debajo mordiéndote las uñas. Si yo estaba tan contento donde estaba, que era mi sitio, que no sé cuál era, pero era ése y era mío, y tú arriba. Sonriendo desde arriba, haciéndome cosquillas con ese pelo suave de niña; cosquillas en las cejas, cosquillas en las cejas y la sombra de tu mentón.<p>
Imbécil porque me siento idiota. Como si hubiera podido medir el cariño que te daba y darte un poco menos. Imbécil porque abandonar a alguien debería ser dejarlo cabizbajo, negando suavemente con unas lágrimas expropiadas de su hogar, que son las mejillas. Imbécil porque me dejas mirando al cielo, sorprendido, gritando <i>¡¿qué coño dice de un árbol?!</i>, en lugar de estar susurrando penas y congojas, planeando con un dedo en mi rodilla futuros encuentros en los que recuperarte.<p>
Así que nada, ya han venido con la máquina. Y con esas cinchas tan fuertes te han sacado sin apenas esfuerzo, como si tus raíces de chopo no le tuvieran ningún apego al suelo. Y del cepellón de siete años caían fotos de vacaciones y aquella <i>Ganesha</i> de plata que te regalé. Y me ha dado la impresión de que tus pies se sacudían la tierra como molestos, como aliviados; como la gente en la playa quitándose la arena antes de ponerse las chancletas para ir a casa y no manchar con los recuerdos.<p>
El agujero es grande. Sorprende cuánto soporte necesitan a veces las cosas. Primero se ha llenado de agua. Una especie de repaso de la memoria en el vacío que has dejado, supongo. Han salido unos bichos de ésos con muchas patas y han desaparecido en el hueco de la primera vez que te vi.<p>
Luego el agujero se llenará de ortigas, lo sé. Un montón de ortigas de sombra indescifrable. Y con el tiempo tal vez salga un saúco de olor asqueroso, cobijo de ratas y de ésos pájaros ruidosos de pico naranja.<p>
Y al final tal vez crezca una higuera de mierda.
</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-85124597322480563942014-01-17T22:34:00.000+01:002014-01-17T22:34:14.662+01:00Malvivir y pis de gato
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<br><br>
La idea del suicidio <p>es un enorme gato suave. <p>Se deja acariciar, <p>te murmulla un placer <p>grave y definitivo. <p>Luego se va <p>y te deja con la mano <p>en el aire, <p>vacía y pensativa.
<p>Y vuelve otro día <p>el suicidio felino <p>y acomoda su lomo <p>bajo tu mano -que ya es su mano- <p>y se la pone en el lomo <p>cuando quiere, <p>porque eres suyo. <p>Eres el suicida intermitente <p>de un gato que viene y va.
<p><br><br>Malvivir <p>es la ausencia del gato <p>y el olor de su pis <p>en tus pantalones.</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-28162288866778968512013-12-03T18:35:00.001+01:002015-04-22T10:27:22.661+02:00Microrrelatos traducidos<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<a href="http://en.calameo.com/read/0026177998170e7719a98" target="_blank"><img align="right" alt="http://lecturesdailleurs.blogspot.com/2013/12/g-de-biurrun-espagne.html" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZTaiG-EM3ga9PqyxyNOzAAuJ-NHDw8iAbZ6s6X5G4-zeEXzyP0a6Yx8lg21uaThj41zRqBc4cJ-nIpq3la-bYPT6FTxapIUWsDpFx-eeXxA35RH59Z85s1kRHEYGACZmTwIfsaoW5RPNb/s200/LECTURES+DAILLEURS-CARGO.jpg" style="margin: 1em 0em 2em 1em;" /></a>
Por medio de <a href="http://felixterrones.blogspot.com">Félix Terrones</a> me llegó recientemente la invitación para ver traducidos al francés algunos de mis textos.
El equipo de <a href="http://lecturesdailleurs.blogspot.com">LECTURES D'AILLEURS</a> y <a href="http://tradabordo.blogspot.fr/">TRADABORDO </a>ha publicado ya el resultado, que podéis leer <a href="http://en.calameo.com/read/0026177998170e7719a98">AQUÍ</a>.
Los micros han sido traducidos por Juliette Boudesseul y Jordane Coutin, del equipo de traductores que dirige <a href="http://carolinelepage.blogspot.fr/">Caroline Lepage</a>, de la universidad de Poitiers.
Muchas gracias a todos, y en especial a Félix, por acercarnos.
</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-37092707596510643852013-10-04T15:35:00.000+02:002013-11-10T11:32:48.539+01:00Charles Bukowski, Tom Waits
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object height="250" width="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/HVVzCURucaA&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=HVVzCURucaA"></param>
<param name="allowFullScreen" value="false"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="http://www.youtube.com/v/HVVzCURucaA&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=HVVzCURucaA" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="false" width="350" height="250" allowscriptaccess="always"></embed></object></div>
</br><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<center><b>Tom Waits en Orphans: Brawlers, Bawlers & Bastards<br><br>
Nirvana, by Charles Bukowski</b></center><br>
not much chance,<br>
completely cut loose from<br>
purpose,<br>
he was a young man<br>
riding a bus<br>
through North Carolina<br>
on the way to somewhere<br>
and it began to snow<br>
and the bus stopped<br>
at a little cafe<br>
in the hills<br>
and the passengers<br>
entered.<br>
he sat at the counter<br>
with the others,<br>
he ordered and the<br>
food arrived.<br>
the meal was<br>
particularly<br>
good<br>
and the<br>
coffee.<br>
the waitress was<br>
unlike the women<br>
he had<br>
known.<br>
she was unaffected,<br>
there was a natural<br>
humor which came<br>
from her.<br>
the fry cook said<br>
crazy things.<br>
the dishwasher.<br>
in back,<br>
laughed, a good<br>
clean<br>
pleasant<br>
laugh.<br>
the young man watched<br>
the snow through the<br>
windows.<br>
he wanted to stay<br>
in that cafe<br>
forever.<br>
the curious feeling<br>
swam through him<br>
that everything<br>
was<br>
beautiful<br>
there,<br>
that it would always<br>
stay beautiful<br>
there.<br>
then the bus driver<br>
told the passengers<br>
that it was time<br>
to board.<br>
the young man<br>
thought, I'll just sit<br>
here, I'll just stay<br>
here.<br>
but then<br>
he rose and followed<br>
the others into the<br>
bus.<br>
he found his seat<br>
and looked at the cafe<br>
through the bus<br>
window.<br>
then the bus moved<br>
off, down a curve,<br>
downward, out of<br>
the hills.<br>
the young man<br>
looked straight<br>
forward.<br>
he heard the other<br>
passengers<br>
speaking<br>
of other things,<br>
or they were<br>
reading<br>
or<br>
attempting to<br>
sleep.<br>
they had not<br>
noticed<br>
the<br>
magic.<br>
the young man<br>
put his head to<br>
one side,<br>
closed his<br>
eyes,<br>
pretended to<br>
sleep.<br>
there was nothing<br>
else to do-<br>
just to listen to the<br>
sound of the<br>
engine,<br>
the sound of the<br>
tires<br>
in the<br>
snow.<br></div>
</div>
<br><br>
<br><br>
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object height="250" width="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/682_q3ES02s&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=682_q3ES02s"></param>
<param name="allowFullScreen" value="false"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="http://www.youtube.com/v/682_q3ES02s&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=682_q3ES02s" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="false" width="350" height="250" allowscriptaccess="always"></embed></object></div>
</br><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<center><b>Tom Waits en Orphans: Brawlers, Bawlers & Bastards<br><br>
Missing my son, by Tom Waits</b></center><br>
I was in a line at a supermarket the other day, and um, y'know, I had all my things on the little conveyor belt there. And uh, there's a gal in front of me that is uh, well, she's staring at me and I'm getting a little nervous and uh, she continues to stare at me. And I, uh, I keep looking the other way.<br>
And then finally she comes over closer to me and she says, "I apologize for staring, that must have been annoying. I... You look so much like my son who died. I just can't take my eyes off you." And she proceeds to go into her purse and she pulls out a photograph of her son who died, and uh...<br>
He looks absolutely nothing like me. In fact he's... Chinese. Uh, anyway, we chatted a little bit. And uh, she says, "I'm sorry, I have to ask you. Would you mind, as I leave the supermarket here, would you mind saying 'Goodbye mom' to me? I know it's a strange request but I haven't heard my son say 'Goodbye mom' to me in so long. It would mean so much to me to hear it. And uh, if you don't mind, I..."<br>
And I said, "Well, you know... okay. Yeah sure. Uh, I can say that." And so, she, uh, gets her groceries all checked out. And uh, as she's going out the door, she waves at me and she hollers across the store, "Goodbye son!" And I look up and I wave and I say, "Goodbye mom!" And then she goes, and uh...<br>
So I get my few things there on the conveyor belt and the checker checks out my things. And uh, and he gives me the total and he says, "That'll be four hundred and seventy nine dollars". Um, and I said, "Well, how is that possible?! I've only got a little tuna fish, and uh, some skimmed milk, and uh, mustard, and a loaf of bread."<br>
He goes, "Well, you're also paying for the groceries for your mother. She uh, told me you'd take care of the bill for her." And I said, "Well, wait a minute! That's not my mother!" And he says, "Well, I distinctly heard her say as she left the store 'Bye son!' and you said 'Bye mom!' and so what are you trying to say here?" I said, "Well, Jesus!"<br>
And I looked out into the parking lot and she was just getting into her car. And I ran out there. And she was just closing the door, and she had a little bit of her leg sticking out of the door as she was pulling away. And I grabbed her leg and I started *pulling* it!<br><br>
Just the way...<br><br>
I'm pulling yours.<br><br>
</div></div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-80063215129755550072013-09-26T11:28:00.000+02:002013-10-04T15:17:19.879+02:00Algunos animales
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<img align="right" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoYvHSAo1rLSWji0KyErEksOXJ3zCWlnC6cbVsxroET0BYjLuWhHqEKuuMYkfJNW2_Z9yx02XmqOc3QfEi33NfHEPGNm6ea10RKOQ069UmOstrza2NJ2GFe02KBsjjLT96OzCOK8tbZgeU/s300/Cy+Twombly+3.jpg ; style="margin-right:0em; margin-left:1em; margin-top:1em; margin-bottom:2em">
<br>
<br>
Hoy, en <a href="http://nalocos.blogspot.com.es/2013/09/gabriel-de-biurrun.html">La Nave de los locos</a>, un par de micros inéditos.
Mil gracias a Fernando Valls por la publicación.</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-52072683202229362722013-07-26T13:09:00.000+02:002013-08-20T22:55:07.897+02:00Una crónica existencial<p><p><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;"><p><img align="left" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2YLy6O3w0jB1xXJ6vMkMW8vMelqEZ8SPWIv6f8_t5CjxItsbq6Dai1PAB4kLwyq3_esfn32M4lM6cXuWTUqilsM9WMxY2G_rhRpzX4n8Ihu1qToqha8H0n49pxpicVyQGoCLnWfFI3LLN/s320/Rocamadour.JPG ; style="margin-right:0em; margin-left:1em; margin-right:1em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"><br><br>Hoy, en <a href="http://nalocos.blogspot.com">La nave de los locos</a>, Fernando Valls publica mi crónica existencial. Una especie de revisión del poso vacacional.
</div>
<br><br><br><br>
<a href="http://nalocos.blogspot.com.es/2013/07/caniac-du-causse-lot-una-cronica.html"><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 0em;"><p><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyixbOJzzhPrKMrpE29AHyBuuyyzW9kM_hAmrS1pAmRgKtmZRjwUhRvf0wVr-DQyKjr_LRqtBo8AlxnivxbyAAoY6yDkn57WNvfjkpM_zHwvNB5CR5Y5AuiL2oeLR9G7Aec_R7f_my_WHY/s320/nalocos.jpg ; style="margin-right:0em; margin-left:1em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"> Aquí el enlace
</div></a>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-84687377269870683262013-05-20T12:33:00.000+02:002013-05-20T12:34:11.294+02:00de antología<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
El sábado se presentó en Madrid la última antología de microrrelatos.
Esta vez, de mano de la editorial <a href="http://talenturalibros.blogspot.com.es">Talentura</a>, los antólogos han sido Rosana Alonso y Manu Espada, que han reunido a <a href="http://logiadelmicrorrelato.blogspot.com.es/">69 autores</a> y 138 microrrelatos.<a href="http://talenturalibros.blogspot.com.es/2010/05/de-antologia-la-logia-del-microrrelato.html"><img align="right" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhELCRKibWMSIZgh7lEGD2HcGiyEhh4rNX6NlZau0jzfDzUuRGQvCws3aRHOf2N1wMdJy2ox3tArNqBKY_9RbkgXlHcRsJCtYn5zBb_AQFuo9n9l6oKttis70XtfwRp15FGaaSWH0Tx2GIi/s320/De_antolog_a_baja.jpg ; style="margin-left:1.5em; margin-top:1em; margin-bottom:1em"></a>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Todos pertenecemos, en cierto modo, a la llamada <i>Generación Blogger</i>, que ha crecido inmersa -o rozando- el momento en el que los blogs invadieron el género del microrrelato, o viceversa.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">El acto tuvo lugar en la Casa de León, y estuvo precedido por la presentación del libro de Susana Camps, <a href="http://librerialaclandestinaonline.blogspot.com.es/2011/04/viaje-imaginario-al-archipielago-de-las.html"><i>Viaje imaginario al archipiélago de las Extinta</i></a>, a cargo de Rosana Alonso.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Los eventos se desarrollaron al mismo tiempo que la III Quedada microrrelatista, masiva, amistosa y divertida, en la cual se dieron cita practicantes y aficionados del género.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">El fin de semana fue realmente intenso. El viernes nos reunimos unos cuantos en <i>Los Diablos Azules</i>, departimos largo y tendido sobre las cosas que nos interesan, y abocamos nuestro futuro inmediato al ibuprofeno del día siguiente.
El sábado por la mañana conseguí leer el periódico casi entero, aprendí que incluso en <i>El País</i> los editoriales hablan de <i>gónadas</i> cuando quisieran decir otras cosas y me reencontré con viejos y nuevos conocidos.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">De la comida posterior y los efectos de la reunión hablarán largo y tendido otros blogs. Yo sólo diré que perdí la voz de tanto charlar con gente estupenda, interesante -o las dos cosas-, como Jaime Sastre, Juan Naranjo, Daniel Gallego, Marina de la Fuente, Rosana Alonso, Alberto Corujo, Susana Camps, María Paz Ruiz, Nacho Rubio, Isabel González, Mariano Zurdo, Ana Vidal, Lola Sanabria...</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">En la Casa de León nos acogieron largamente, y de allí pasamos a un bar-farmacia, donde el cuchillo del jefe dibujaba en el aire tenebrosas cabriolas, y en su cara un reconfortante rictus al más puro estilo <i>Delicatessen</i>. Pastoreados por la fregona de su señora, salimos de allí a las tantas, y luego vaya usted a saber.</div></br></br>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk8tOk7JXWOgI_Wq1zbvP7LdnpuLuCyOg4DoAgD-EAElc3A36e0wicQE10sTzq1YWSkktY-EjGNTLe_VS2znVMFYoQ-iyvhBC8xOJDkHaVY6B_C20TeKIT5EfDiF7VIjeFJK6P12NY1xd0/s1600/tresena.JPG"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk8tOk7JXWOgI_Wq1zbvP7LdnpuLuCyOg4DoAgD-EAElc3A36e0wicQE10sTzq1YWSkktY-EjGNTLe_VS2znVMFYoQ-iyvhBC8xOJDkHaVY6B_C20TeKIT5EfDiF7VIjeFJK6P12NY1xd0/s320/tresena.JPG ; style="margin-left:5em; margin-top:2em; margin-bottom:.5em"></a></br>
De izquierda a derecha, Agustín Martínez Valderrama, yo, Alberto Corujo</br>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-vbFhG95fRyX8YFpvnPzoMQuInnPSqOYnsDSLwB7nd4A9NKtsfXY_x2nRymja9D4x_Fazuv4RiMyN2BqG7rsdPv0QSPj-Ds9r6zgnANEtk11eEfJGZv2ij2NKOgYicJViK31UNqIapVnl/s1600/atocha.JPG"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-vbFhG95fRyX8YFpvnPzoMQuInnPSqOYnsDSLwB7nd4A9NKtsfXY_x2nRymja9D4x_Fazuv4RiMyN2BqG7rsdPv0QSPj-Ds9r6zgnANEtk11eEfJGZv2ij2NKOgYicJViK31UNqIapVnl/s320/atocha.JPG ; style="margin-left:8em; margin-top:2em; margin-bottom:.5em"></a></br>
En Atocha pueden comprarse lecturas interesantes</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-71227557675233386182013-05-17T12:12:00.000+02:002013-05-17T12:12:20.170+02:00FFWD<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; margin-left: 10em;">Se aplastan las venas</br>
<i>-no sabía-</i></br>
cuando muere alguien.</br>
</br>
Y quedan planas,</br>
vanas,</br>
como cintas inútiles</br>
de un cassette destripado.</br>
</br>
Y no sé adónde</br>
va la sangre,</br>
ni el sonido</br>
de las cintas,</br>
de las venas.</br>
</br>
Ni si sirve de algo</br>
pretender rebobinar</br>
con un bolígrafo gastado</br>
atravesando el ombligo.</br></br></div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-40304008053583037792013-05-08T09:45:00.000+02:002013-05-08T09:45:21.420+02:00Wurlington y la política en Navarra
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<img align="right" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUqviYkdFTDCJ3cGlh-tnn8PqAU67mZiEaA4Ia2MSKI5fcFJ_KjIX5ubi_PqqZDMYv43mMsf08wcZwW6OgJP1DBgsF5pTNkvjcXdr-11z6pZlGjvVxcsQrLVhd6ba9c4wXsQj4BKcTGEzz/s290/Comparsa_Julio_Altadill.png ; style="margin-right:0em; margin-left:1em; margin-top:1em; margin-bottom:2em">
<p></br><p>
Me ha dicho Wurlington que, por primera vez en la historia de la humanidad, la clase política acaricia la gramática.
Los políticos –dice– emulan las normas de la lengua en su particular visión del altruismo. Ahora no cobran sólo por <i><b>ser</b></i>. Cobran también por <i><b>estar</b></i> y <i><b>parecer</b></i>. Son, como los verbos, políticos copulativos.
Los que nos follan.
</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-22088740372960276042013-04-30T15:30:00.000+02:002013-10-04T15:03:45.864+02:00Lions are made for cages<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object height="250" width="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9HvpIgHBSdo&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=9HvpIgHBSdo"></param>
<param name="allowFullScreen" value="false"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
<embed src="http://www.youtube.com/v/9HvpIgHBSdo&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=9HvpIgHBSdo" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="false" width="350" height="250" allowscriptaccess="always"></embed></object></div>
</br><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
El grueso cristal de la pecera deforma la imagen de quien baila fuera, y de lo que hace. El vaso y los hielos, y el lento girar del taburete junto a la barra. También deforman.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Los barrotes no. La reja, la malla, la verja, difuminan. Pero no deforman. Por eso la verdad está en los ojos del león. Y es una verdad triste, una verdad rencor, una verdad paciente.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Y el león que corta su melena quiere sólo transformar la reja en cristal, y cambiar el nombre a quien baila fuera, y tornar su verdad triste y sólida en una verdad blanda y psicodélica, translúcida a media voz; una resignación de caramelo; una verdad en la que no haga falta creer.</div>
</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-9973792871314349852013-04-08T09:22:00.000+02:002013-04-09T09:03:15.908+02:00Cruzando<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
Enormes fragmentos de espejo roto flotan a la deriva en un mar de mercurio. Dalma gatea extraviada sobre el cristal; una mano se le hunde en el líquido y la retira veloz, con asco, con rabia. Las gotas de mercurio retroceden desde sus dedos y caen de nuevo, pacientes, sabedoras de que volverán. Dalma gatea en círculos, en zig-zag, en vano. Hunde otra vez un dedo, un codo; hasta el hombro ahora. Su rostro descansa en el filo del espejo, y su boca roza el suave mercurio, que la acaricia, que la acuna.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Dalma gira el rostro y lo introduce allí, despacio, con las manos apoyadas en una postura de leona sedienta derrotada. Y aspira, bebe, traga, esnifa el mercurio, que tarda en entrar pero vuela al seguir entrando. <a href="http://elenakalis.carbonmade.com"><img align="left" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO5dh12I5-Qwubfr4GniW_OOcFOpePFc4UiAqi_a8WL-grMcNwZM2iSITQUq_wTriRiDpHwY_wcTn-oejH0rNm3WJQFcv8Sv4KcM_fnU4_StuBg2MuhyXwlrPw6hSgPUuJuMV0uFPwF9YC/s250/Captura+de+pantalla+2013-04-08+a+las+08.45.38.png ; style="margin-right:1em; margin-left:0em; margin-top:1em; margin-bottom:1em"></a>Sus brazos sienten el nuevo peso que la posee y la envuelve y la recorre hasta teñir de azogue las uñas de los dedos de sus pies.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Plateada, conquistada, Dalma mantiene esa apariencia de bebedora de charca. Y entonces sopla, grita, escupe y vomita con todas sus fuerzas; hasta que el cuerpo de carne comienza a salir del disfraz de mercurio.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;"><p>Al otro lado, Alice, sentada en la hierba junto al lago, observa el agua hincharse, el surtidor plateado; ve salir una lengua larva que tantea el mundo nuevo, una boca crisálida que la sigue y la encierra; un cuello que pasa alrededor de la boca, una cabeza metamorfosis alrededor del cuello. Y ve a Dalma brotar, parirse marcha atrás en la superficie del lago con un suspiro de termómetro roto.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">-Diecisiete, conejo. Ya son diecisiete –dice Alice-. Están viniendo todos.
</div>
<br>
<br>
<br>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: center; margin-left: 5em; margin-right: 5em "><b>Este texto forma parte de la antología <a href="http://issuu.com/internacionalmicrocuentista/docs/destellos_en_el_cristal_final">Destellos en el cristal</a>, editada por la <a href="http://revistamicrorrelatos.blogspot.com.es/">Internacional Microcuentista</a>.</b></div>
<br>
<br>
<iframe width="480" height="340" src="//e.issuu.com/embed.html#0/1947291" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-58294791769006503482013-03-14T09:47:00.000+01:002013-03-14T09:47:33.549+01:00De muertes a extrañezas, el Libro objeto<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
Hace un par de meses tuve la enormísima suerte de recibir una invitación. Norberto Luis Romero, escritor y editor artesano, quiso regalarme la oportunidad de ver publicados algunos de mis textos en su editorial <a href="http://www.laspuertasdelhacedor.com/"><b>Las puertas del hacedor</b></a>.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
El resultado ha sido una pequeña recopilación de nueve microrrelatos que recorren <i>de a tres</i> el breve camino de muertes a extrañezas.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
Os hablaría de texturas, del olor, del peso de la muerte escrita y de cuánto aprieta el cordón; pero jamás os haríais una idea. De modo que os invito a ver algunas fotos y a visitar la página de la editorial <a href="http://www.laspuertasdelhacedor.com/"><b>Las puertas del hacedor</b></a>, y la del propio <a href="http://wwwnorbertoluisromero.blogspot.com.es/"><b>Norberto Luis Romero</b></a>, de cuyas manos brota algo así como la materialización lectora.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd4bLSz_KlnBVne3GVhndD_hkVqQZYyOLDgMI4r5F341Q8ofHesuDUaNH2C7PB-bBmPUY8Jxeu5RowkFL9TevutbVSX4pxYklrCICVh7FBNeNuhE2TSWLcG6VJ9aXO5h95I-cuWp6K2y4C/s1600/01.JPG"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd4bLSz_KlnBVne3GVhndD_hkVqQZYyOLDgMI4r5F341Q8ofHesuDUaNH2C7PB-bBmPUY8Jxeu5RowkFL9TevutbVSX4pxYklrCICVh7FBNeNuhE2TSWLcG6VJ9aXO5h95I-cuWp6K2y4C/s320/01.JPG ; style="margin-right:0em; margin-left:5em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"></a>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYb2sa30wmBdw6VJdvfW3JwRAC-RREUG5tZW7qmKwD84Y49o6-h1oeyrmn9355fIlAcgEX0Mzz36xUS4qdLuzxVULx77exVfLuQWkfKqxcNU5k0d44LyOY7922j4lBIrYNgxyBud9ZNuEc/s1600/02.JPG"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYb2sa30wmBdw6VJdvfW3JwRAC-RREUG5tZW7qmKwD84Y49o6-h1oeyrmn9355fIlAcgEX0Mzz36xUS4qdLuzxVULx77exVfLuQWkfKqxcNU5k0d44LyOY7922j4lBIrYNgxyBud9ZNuEc/s320/02.JPG ; style="margin-right:0em; margin-left:5em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"></a>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRm6uWIhpqSe_gnRR-Sd7Js5JtrN4w7_JkxISeBLfz1feIHoxKBPhWXOTiA3-CG0-39QCu-r27GPxepGuoRTGMghxuC8ltYkEV2pRfrltYpxWhZnUFMNNUi13g3zcCHodWAs06ExGG8wrK/s1600/03.JPG"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRm6uWIhpqSe_gnRR-Sd7Js5JtrN4w7_JkxISeBLfz1feIHoxKBPhWXOTiA3-CG0-39QCu-r27GPxepGuoRTGMghxuC8ltYkEV2pRfrltYpxWhZnUFMNNUi13g3zcCHodWAs06ExGG8wrK/s320/03.JPG ; style="margin-right:0em; margin-left:5em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"></a>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOUW5d_09axYm09yTCMVcAmMmPi1e9_utrF-42Ez6DXugVRVYZfxfxA-6r2z7tJIX6nh5DCkeoVLKrxDPQnaZ3Tc7mBTT5YKcOsTmFF0TqqgP6Y2SR2JeUd997nI8cXY1Ml5WxDB0-kBcw/s1600/04.JPG"><img align="center" src=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOUW5d_09axYm09yTCMVcAmMmPi1e9_utrF-42Ez6DXugVRVYZfxfxA-6r2z7tJIX6nh5DCkeoVLKrxDPQnaZ3Tc7mBTT5YKcOsTmFF0TqqgP6Y2SR2JeUd997nI8cXY1Ml5WxDB0-kBcw/s320/04.JPG ; style="margin-right:0em; margin-left:5em; margin-top:1em; margin-bottom:2em"></a>
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Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-21067037818422551572013-02-18T12:28:00.000+01:002013-02-18T13:29:44.780+01:00Silicona fungicida
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>No era un bote tan grande. O tubo, como se llame, no soy un experto. A lo largo de las primeras seis o siete pulgadas se percibe mi pulso inestable, la presión desigual. Luego es más sencillo. Una línea gruesa de sellador blanco recorre la grieta entre la bañera y el mueble. Sigo hacia abajo, prolongando ese relleno inocuo y permanente. Paseo por los rincones recónditos del baño, sorteando una horquilla, varios pelos; salgo al pasillo y alzo hasta el techo la punta de la pistola. Tapo las ranuras que aparecen en la pintura cuando la casa se mueve, voy hasta el rincón y rodeo a la araña y su columpio malabarista. El cordón blanco prosigue interminable <i>-un cable de antena-</i>, y baja las escaleras hasta la cocina, para escapar pegado a la pared, como un ratón con frío, y salir a la calle. Allí me detengo junto a baldosas sueltas que a veces salpican bajo la pernera del pantalón, como escupitajos traidores de gentes de las cloacas. Voy por la calle y ciego esa ruidosa ranura <i>bum, bum, bum</i>, en la ventanilla del coche del adolescente, inflo con presión increíble el neumático de un vecino y duplico la línea continua de la calzada principal. Voy sellando los agujeros que encuentro, en la cabeza de un asesinado, en la rama de un árbol. Tapo de aséptica buena intención los ojos y la vagina de la puta que enamoró a mi amigo.</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-730315353346286692013-01-25T12:49:00.001+01:002013-01-25T12:49:31.051+01:00¿Cuántas guadañas harían falta?
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">¿Qué quieres que diga? Que se caga en todos, que ojalá se murieran y dejaran sus puestos vacantes de vergüenza póstuma. Que a la mierda con ese enriquecimiento de conspiración pactada que ellos quieren disfrazar de un altruismo insomne y protector de masas.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">¿Qué va a decir Wurlington? Que la culpa de que nadie salte la tiene la desconfianza. Que nadie quiere levantarse por miedo a que el vecino le quite la silla. Por eso permanecen sentados. Permanecemos sentados. Avasallados por la aplastante certeza de que la única solución es la guadaña. Ni siquiera un cepillo de ésos de cerdas tan rígidas. La guadaña. Rasurar y dejar que se precipite al carajo lo recién segado. Eliminar la clase política que nos roba el dinero que nos queda tras pagar a la clase política que nos roba el dinero.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Wurlington piensa en la sangre y el desenfreno, y entonces dice que no; que él no empuñaría la guadaña. Que con la guadaña se corta uno fácilmente el pie. Y entonces entra su hijo a la sala. Su hijo, que tal vez no estudiará, que tal vez se muera un día porque quién paga un médico. Y Wurlington busca la guadaña para salvarlo de estos hijos de perra con relojes tan caros y muchísimos coches, y pisos y dietas por vivir cerca del trabajo.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Y con la guadaña en la mano piensa en quién ocupará su lugar cuando salga a la calle solo y loco, segando al aire, y lo atrapen y lo silencien. Y entonces vuelve a su silla, a su sala, a su ahorro escondido y a cagarse en todos y que ojalá se mueran.
</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-52363023882954204742012-12-29T15:53:00.000+01:002013-01-08T11:02:18.026+01:00Dalma tangencial<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
Y quién iba a imaginar que algo así ocurriría, demonios, quién iba a sospechar siquiera la sensación extraña de alivio, mientras mamá desgranaba lamentos y sumaba puntos entre los dedos, entrechocando aquellos ganchillos enredados de lana roja, como si tejiera los hilos de sangre que brotaran de su hija unos minutos atrás.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
Y quién, en fin, perdonaría ese rehuir la visión de la agonía, ese darnos la vuelta todos en formación; la cara contra la pared y la espalda expuesta a la extinción de Dalma, joven aún, que jadeaba en un degüello. Dalma, que fue tanto tiempo centro de nuestras vidas orbitales; que derramó su ausencia en medio de un salón, de una insólita sobremesa abrupta.
</div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Arial" text-align: center;">
<div style="text-align: center;">
<i>El año pasado nos pareció mal </i><i>que el Círculo Cultural Faroni</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>declarara desierto </i><i>su certamen anual de hiperbreves.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Este año alguien se la ha metido doblada.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Doblada e inédita.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Indómita y mística.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Dindúmila y cacafufa.
</i></div>
</div>
</div>
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-6218070745549661432012-11-15T04:39:00.000+01:002012-11-15T17:17:04.922+01:00Inquilina<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: right; text-indent: 1.5em;">
<i><b>a I. L.</b></i></div><p><p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object width= "260" height="24"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xiaS4PEC4MM&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=xiaS4PEC4MM"></param><param name="allowFullScreen" value="false"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xiaS4PEC4MM&rel=0&fs=0&loop=1&showinfo=0&autohide=0&playlist=xiaS4PEC4MM" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="false" width="260" height="24" allowscriptaccess="always"></embed></object></div>
<p>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Cierro el bar, enciendo un cigarro y dejo cinco euros en la caja. Saco dos Heineken. Las abro.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Bebo de la mía y miro la otra. Sola.</div>
<p>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Acabo mi cigarro. Acabo mi Heineken y miro la otra. Sola. Inquilina de un recuerdo, poseída del duelo de haber perdido el tiempo, con un brillo fresco y verde de luto de mierda.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Qué sola estás, hija de puta. Y la tiro por la fregadera.</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-24405570241667895162012-10-25T06:30:00.000+02:002012-10-25T06:30:03.314+02:00El siamo<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: right; text-indent: 1.5em;">
<i><b>A Pablo Gonz</b></i></div><p><p>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 1.5em; margin-right: 5em; margin-left: 5em">
Toda mi parte delantera no es sino aquello que fueron las tripas del siamo.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 1.5em; margin-right: 5em; margin-left: 5em">
El siamo nació simétrico, con dos nucas, dos espaldas, cuatro glúteos. Las manos de doble dorso y talones a norte y sur.</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 1.5em; margin-right: 5em; margin-left: 5em">
No sé qué sierra, qué laser, qué ingenio desgajó al siamo. Ni dónde fue a parar mi gemela confrontación. Sólo sé que, a veces, si me enmimismo, siento una nariz mía apoyada en mi nariz.</div>
<p>
<p>
<p>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-17362838691149689882012-10-03T13:13:00.000+02:002012-10-03T13:13:21.437+02:00Me dijo Wurlington (y III)
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">
<p>
<i>“Esta noche apenas he dormido.
Pensaba en unas cosas, y luego en otras. Después no recordaba qué había pensado sobre las primeras.
El insomnio es, sin duda, una actividad productiva. Como la tos tuberculosa. Recientemente caí en la cuenta de que tengo una almohada tan dura y tan gruesa que en ocasiones parece que es la pierna de alguien.”</i>
</div>Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6680875904080598976.post-12678954042213311702012-09-13T11:27:00.000+02:002012-09-13T11:27:25.831+02:00Dejar correr<div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Ayer empecé a bajar la persiana. Suave, sin hacer ruido.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Después de nueve o diez brazadas comprendí que no iba a terminar. La persiana corría ante mis ojos y desaparecía tras la pared. Algún rollo infinito alimentaba el universo con mi persiana. Una cinta interminable corría en mis manos laceradas.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Ha amanecido. Oigo los pájaros.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; text-align: justify; text-indent: 2em;">Sigo haciendo correr la cinta. No pienso detenerme. No voy a subir la persiana. ¿Qué clase de mundo puede haber ahí fuera?</div><br />
Propílogohttp://www.blogger.com/profile/07189531053394393048noreply@blogger.com15